Il y avait autrefois, à Saint-Avit [Gers], un tisserand chargé de famille, et pauvre comme un furet. De son vrai nom, il se nommait Cluzet. Mais quand il fut devenu riche, les gens lui donnèrent, par jalousie, le sobriquet de Cagolouisdors (Chie louis d’or). Mon pauvre grand-père (Dieu lui pardonne !) m’a souvent conté comment ce tisserand fit fortune et vous allez le savoir.
Cluzet n’avait pas son pareil pour prendre les lapins en toute saison, au furet, au lacet, et pour les tuer à l’affût, même pendant les nuits les plus noires. Tous les ans, il faisait ainsi périr plus d’un milliers de ces bêtes, que sa femme et sa fille allait vendre, aux foires et marchés de Lectoure [Gers] et d’Astaffort [Lot-et-Garonne].
Les nobles et les riches bourgeois, qui aimaient la chasse, n’étaient pas contents.    Ils traitaient Cluzet de canaille, de braconnier, et le dénonçaient aux gendarmes. Mais, lui ne faisait qu’en rire, car il mettait souvent les juges de Lectoure à même de manger de bons civets, qui ne leur coûtaient pas cher. Comme de juste, ces messieurs se gardaient bien de condamner un si brave homme. Un soir d’hiver, veille du premier de l’an, Cluzet mangeait la soupe avec tous les siens. Cela fait, il dit à sa femme : “Écoute, mie. C’est demain le jour des étrennes. Je veux faire cadeau de quelques lapins au président et aux juges de Lectoure. Couche les enfants, et monte au lit. Moi, je m’en vais à l’affût.”
Cluzet prit son fusil, son havresac, ses munitions, et partit. Il glaçait, et les étoiles brillaient dans le ciel noir et sans lune.
A peine le tisserand s’était-il mis à l’affût, parmi les rochers de Gère, qu’il entendit crier sous ses pieds : “Allons, fainéants. Dépêchez-vous. Il faut que tout soit prêt à minuit juste”. “Nous y allons, Maître. Nous n’avons que la nuit de la Saint-Sylvestre”.
Alors, Cluzet comprit que c’étaient les Petits Hommes qui se préparaient à leur travail de tous les ans ; et il demeura là, pour voir et entendre ce qui allait se passer.
A l’entrée d’un terrier, le Maître des Petits Hommes, un fouet à la main, regardait le ciel en criant : “Minuit. Allons, fainéants. Dépêchez-vous. Il faut que notre provende de toute l’année soit sous terre avant le lever du soleil. “Nous y allons, Maître. Nous n’avons que la nuit de la Saint-Sylvestre”.
Du terrier, décampaient, sous les coups de fouet du Maître, je ne sais combien de Petits Hommes, avec des faux, des faucilles, des fléaux à battre le blé, des serpettes, des paniers de vendangeurs, des jougs, des aiguillons, enfin ce qu’il faut pour récolter toutes choses, et pour conduire le bétail.
Les Petits Hommes partis, le Maître appela le tisserand. “Cluzet, veux-tu gagner un écu de six livres ? – Oui, certes, Maître des Petits Hommes. – Et bien, Cluzet, tu vas donner un coup de main à mes gens”
Une heure après, quelques Petits Hommes revenaient déjà de je ne sais où. Les uns conduisaient des charrettes grandes comme des moitiés de citrouilles, chargées de foin, de vendange, de maïs et de fruits de toutes sortes. Les autres ramenaient des boeufs et des vaches, pas plus grands que de petits chiens, des troupeaux de brebis, pas plus hautes que des belettes.

Cluzet avait fort à faire pour aider les Petits Hommes, qui, maintenant, arrivaient par centaines. Et toujours le Maître faisait claquer son fouet en criant : “Allons, fainéants. Dépêchez-vous. Il faut que notre provende soit sous terre, avant le lever du soleil. – Nous nous dépêchons, Maître. Nous n’avons que la nuit de la Saint-Sylvestre”.